Acordou um dia com um buraco no peito.
Começou a tatear o buraco, ver se não era mais um daqueles pesadelos diários que não o deixavam dormir, que lhe marcavam embaixo dos olhos com uma mancha roxa e que faziam as pessoas perguntarem se ele não estava doente, e ele sempre mentia, dizendo que estava ótimo (porque estava sempre doente, e também porque sabia que ninguém da repartição se importava se ele estava dormindo ou não, eles nunca se importaram, nunca iriam se importar, nem se ele abrisse a própria cabeça com uma .45 na frente de todos, sujando-os com seu pus e com seus restos, eles continuariam suas vidas e contratariam mais um maldito para fazer aquele trabalho maldito naquele maldito lugar).
Não era um pesadelo. O buraco tinha o tamanho de uma maçã, passava pelo meio de seu peito, perfurando sua coluna.Ele podia tatear seu coração pulsante, os restos da sua coluna e de suas costelas, a carne vermelha que escorria sangue e, se tivesse cinismo suficiente para uma situação daquelas, poderia passar seu braço inteiro por ele e brincar um pouco com o surrealismo daquele momento.
Sentou-se na beira da cama desarrumada, da fronha furada, do colchão encardido, e, tentando encontrar alguma explicação para o inexplicável, começou a relembrar a noite anterior: chegou exausto do trabalho miserável, comeu da sua comida miserável, dormiu na sua cama miserável para ver se sonhava com algo menos miserável, algum lugar onde ele fosse grande, onde não fosse esmagado como rotina de outros que também eram esmagados, onde fosse feliz. Não sonhou (nunca sonhou, e talvez nem pudesse mais. Talvez tivesse esquecido o que era ser feliz. Talvez nunca tivesse sido feliz). Não tinha feito nada diferente, nada excitante, nada ameaçador, apenas a sua esmagadora rotina. Entretanto, o buraco estava lá. Ou talvez por isso o buraco estava lá.
